Baal

Club Noir (Rua Augusta, 331 - São Paulo) todas as sextas-feiras às 21:00 hrs.

de 08/05 até 26/06/09 - Grátis. Retirar os ingressos uma hora antes na bilheteria do teatro.

Eu Sou Meu Guia
Lenine e Bráulio Tavares

Era um menino com o destino

Do mundo nas mãos

Olhos no dilúvio

E os dedos num violão...

Dançam cordilheiras

Ondeando, ofegando no ar

Roda, minha vida

Se eu quiser

Posso abrir um mar...

E eu irei

Em qualquer direção

E voltarei

Eu sou meu guia

Eu sou meu guia...

Parto com a lua

Derramada no espelho do mar

Cartas de um futuro

Tenho o mundo prá se revelar...

Era o outro lado do sol

E um perfume

De fruta e de flor

Roda, minha vida

Nas trapaças do Criador...

E eu irei

Em qualquer direção

E voltarei

Eu sou meu guia

Eu sou meu guia...

Quando o sol vem brilhar

E um resto de estrela

Da noite clareia a manhã

Terra e sol, vento e mar

O segredo que eu trago

Guardado no meu talismã...

No meu talismã!No meu talismã!

Era um menino
Com o destino

Do mundo nas mãos

Olhos no dilúvio

E os dedos num violão...

Era o outro lado do sol

E um perfume

De fruta e de flor

Roda, minha vida

Nas trapaças do Criador...

Fui até o outro dia

Dia! Dia! Dia!

Meu mal, minha mão

O que é nal e o que é não?

Meu pau, e meu pão

Santo Graal, e meu grão.

Eu quero fazer minha alma

"Não entrei na trilha dos saltimbancos por acaso, nem para ser um reles fazedor de graça. Eu queria consagrar a minha vida através de um imperioso apelo vocacional. Mas as pessoas, com suas receitas de sucesso, sem nenhum escrúpulo, sem nenhuma sensibilidade, vieram me falar de mil e um palhaços geniais. Tem um que comove multidões ao aprisionar um raio de sol pra levar pra casa...Tem um que faz balões de gás dançarem alegremente ao som de seu trompete...Tem um que ridicularizou um tirano, um assassino sanguinário que queria ser o senhor absoluto do mundo...Tem um comprido, de calça na canela, arcado para a frente devido ao pesado fardo da indignação contra a mecanização imposta ao homem moderno...Tem o magro sonso...E o gordo ingênuo e bravo...Tem os que dão piruetas, saltam, dão cambalhotas, levam bofetões...Tem os que tocam música clássica em garrafas vazias penduradas num varal...Tem outro... e outro... e outro...Tem aquele pobre palhaço louco que andava pelas igrejas jogando malabares diante das imagens da Santa Maria; esse, me disseram, morreu enforcado na cruz do Senhor Jesus Cristo, numa catedral gótica...Escutei humilde a história de cada um desses incríveis artistas que viajavam pelas vias da loucura. Saber desses palhaços...para mim, Bobo Plin, um palhacinho de merda que começava a engatinhar nos picadeiros mal iluminados das espeluncas...saber desses palhaços só serviu para me tolher. Quanto mais eu sabia deles, mais e mais Bobo Plin, o palhaço que eu queria ser, se enroscava nas minhas entranhas. A referência esmagava minha intuição e provocava auto-censura. A comparação, maldita inimiga da igualdade, fazia dos magníficos histriões elementos inibidores da minha criatividade. Agora, Bobo Plin não quer saber da façanha desses belos palhaços. Não quer vê-los. Nem quer saber de seus bigodes, sapatões, guizos, pompoms, bolas, balões e babados. A magia dos grandes artistas não pode ser ensinada; são segredos que se aprende com o coração. Essa magia se manifesta quando se resolve fazer a própria alma. Para Bobo Plin se irmanar com os grandes palhaços que luziram nos palcos e picadeiros tem que se esquecer deles para sempre. Não pode recolher nenhuma indicação deixada no caminho. Tem que andar sem bússola, na mais tenebrosa escuridão. Qualquer brilho, qualquer estrela, qualquer sol, qualquer referencial vira um ponto hipnótico embrutecedor. E eu quero fazer a minha alma." Plínio Marcos

Alma Nova

Zeca Baleiro e Fernando Abreu

Sempre que te vejo assim

Linda, nua

E um pouco nervosa

Minha velha alma

Cria alma nova

Quer voar pela boca

Quer sair por aí...

E eu digo

Calma alma minha

Calminha!

Ainda não é hora

De partir...

Então ficamos

Minha alma e eu

Olhando o corpo teu

Sem entender...

Como é que a alma

Entra nessa história

Afinal o amor

É tão carnal...

Eu bem que tento

Tento entender

Mas a minha alma

Não quer nem saber

Só quer entrar em você

Como tantas vezes

Já me viu fazer...

E eu digo

Calma alma minha

Calminha!Você tem muito

Que aprender...

Quiméricos - Cecília Veby

Sufocante noite.

Os olhos da alva Quimera
Empapados em café e açoite
Pousam nas falas bacantes,
Barrocas e delirantes,
Buscam um momento de brisa,
Um lampejo de vento,
Um lugar na frisa
No peito de Baco
Que se banha em vinho
E em velas.
Feito um navio desgarrado
Que ouve o mar logo ao lado
Despe-se ela, sem alarido,
Pedaços no taco tecido
Bicho nu e selvagem
Leão-cabra-serpente
Móvel de canto, dormente
Quase que uma folhagem
Acuada dentro do livro
Vermelho, um palmo cortante
Os cachos molhados de Baco
Seguem as pistas da fera
Deitam-se sem medo no fogo
E sussurram, na voz de Dante:
- Vem.
Acalmo-te Quimera.

Jundiaí, 17 de março de 2009.

Tempestade de Almas - Clarice Lispector

Ah, se eu sei, não nascia, ah, se eu sei, não nascia. A loucura é vizinha da mais cruel sensatez. Engulo a loucura porque ela me alucina calmamente. O anel que tu me deste era de vidro e se quebrou e o amor não acabou, mas em lugar de, o ódio dos que amam. A cadeira me é um objeto. Inútil enquanto a olho. Diga-me por favor que horas são para eu saber que estou vivendo nesta hora. A criatividade é desencadeada por um germe e eu não tenho hoje esse germe mas tenho incipiente a loucura que em si mesma é criação válida. Nada mais tenho a ver com a validez das coisas. Estou liberta ou perdida. Vou-lhes contar um segredo: a vida é mortal. Nós mantemos esse segredo em mutismo cada um diante de si mesmo porque convém, senão seria tornar cada instante mortal. O objeto cadeira sempre me interessou. Olho esta que é antiga, comprada num antiquário, e estilo império; não se poderia imaginar maior simplicidade de linhas, contrastando com o assento de feltro vermelho. Amo os objetos à medida que eles não me amam. Mas se não compreendo o que escrevo a culpa não é minha. Tenho que falar pois falar salva. Mas não tenho uma só palavra a dizer. As palavras já ditas me amordaçaram a boca. O que é que uma pessoa diz à outra? Fora "como vai?" Se desse a loucura da franqueza, que diriam as pessoas às outras? E o pior é o que se diria uma pessoa a si mesma, mas seria a salvação, embora a franqueza seja determinada no nível consciente e o terror da franqueza vem da parte que tem no vastíssimo inconsciente que me liga ao mundo e à criador inconsciência do mundo. Hoje é dia de muita estrela no céu, pelo menos assim promete esta tarde triste que uma palavra humana salvaria.
Abro bem os olhos, e não adianta: apenas vejo. Mas o segredo, este não vejo nem sinto. A eletrola está quebrada e não viver com música é trair a condição humana que é cercada de música. Aliás, música é uma abstração do pensamento, falo de Bach, de Vivaldi, de Haendel. Só posso escrever se estiver livre, e livre de censura, senão sucumbo. Olho a cadeira estilo império e dessa vez foi como se ela também me tivesse olhado e visto. O futuro é meu enquanto eu viver. No futuro vai ter mais tempo de viver, e, de cambulhada escrever. No futuro, se diz: se eu sei, eu não nascia. Marli de Oliveira, eu não escrevo cartas pra você porque só sei ser íntima. Aliás eu só sei em todas as circunstâncias ser íntima: por isso sou mais uma calada. Tudo o que nunca se fez, far-se-á um dia? O futuro da tecnologia ameaça destruir tudo o que é humano no homem, mas a tecnologia não atinge a loucura; e nela então o humano do homem se refugia. Vejo as flores na jarra: são flores do campo, nascidas sem se plantar, são lindas e amarelas. Mas minha cozinheira disse: mas que flores feias. Só porque é difícil compreender e amar o que é espontâneo e franciscano. Entender o difícil não é vantagem, mas amar o que é fácil de se amar é uma grande subida na escala humana. Quantas mentiras sou obrigada a dar. Mas comigo mesma é que eu queria não ser obrigada a mentir. Senão, o que me resta? A verdade é o resíduo final de todas as coisas, e no meu inconsciente está a verdade que é a mesma do mundo. A Lua é, como diria Paul Éluard, éclatante de silence. Hoje não sei se vamos ter Lua visível pois já se torna tarde e não a vejo no céu. Uma vez eu olhei de noite para o céu circunscrevendo-o com a cabeça deitada para trás, e fiquei tonta de tantas estrelas que se vêem no campo, pois, o céu do campo é limpo. Não há lógica, se se for pensar um pouco, na ilogicidade perfeitamente equilibrada da natureza. Da natureza humana também. O que seria do mundo, do cosmos, se o homem não existisse. Se eu pudesse escrever sempre assim como estou escrevendo agora eu estaria em plena tempestade de cérebro que significa brainstorm. Quem terá inventado a cadeira? Alguém com amor por si mesmo. Inventou então um maior conforto para o seu corpo. Depois os séculos se seguiram e nunca mais ninguém prestou realmente atenção a uma cadeira, pois usá-la é apenas automático. É preciso ter coragem para fazer um brainstorm: nunca se sabe o que pode vir a nos assustar. O monstro sagrado morreu: em seu lugar nasceu uma menina que era sozinha. Bem sei que terei de parar, não por causa de falta de palavras, mas porque essas coisas, e sobretudo as que eu só pensei e não escrevi, não se usam publicar em jornais.

Dalton Trevisan

- Não fale, amor. Cada palavra, um beijo a menos.